ИЗ ИТАЛЬЯНСКОЙ ПОЭЗИИ
Микеланджело Буонарроти
V.
10
20
Зоб [наживаю], как одмоклый кот
В ломбардских лужах. Славная работка!
Передохнуть не в силах: сперлась глотка
Как если б с подбородка рос живот.
Затылок на лопатки давит. В свод,
Нависший на нос, уперлась бородка.
Круглее грудь не выпятит красотка,
А с жирной кисти краска каплет в рот.
Мне кажется, в кишки впихнулись почки.
Переместились равновесья точки;
Ступаю по лесам, не глядя вниз.
Натянутой охота лопнуть коже
И мышцы так на теле напряглись,
Что на согнутый лук оно похоже.
Судите же не строже,
Чем следует, хорош ли поворот
И выгиб тел. Стрелок, не целясь, бьет.
Джованни, доброхот,
От критик защити мой труд постылый:
Я каторжник, не живописец милый.
199034, Санкт-Петербург, наб. Макарова, 4.
Тел.: (812) 328-19-01.
Факс: (812) 328-11-40.