Группа по изданию сочинений Вяч. Иванова

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Bevo lentamente la luce di miele del sole

che si addensa, come laggiù il suono delle campane a sera;

e limpido è lo spirito in malinconia serena,

tutto una pienezza che non ha nome.

Non è forse il miele degli anni risolti pieni fino all’orlo,

che fa traboccare questa coppa che incorona il giorno?

Non è l’eternità che l’anello di sposalizio

porge al giorno, al di là della mèta visibile?

Al mare lucido è simile la gloria

dell’oro liquido del cielo,

dove il disco si fonde e il gigante s’annega.

Con le dita cieche il raggio palpò

la cima d’un pino, e l’occhio si spense. Sola

sull’oro si stacca, sferica, la Cupola azzurra.